Están corriendo
las mujeres de Wragby.
Hacia una cabaña en el fondo oscuro del bosque
Donde un hombre alto, mudo,
de piel blanca y botas largas se calienta las manos al fuego.
Emma tiene frío,
Connie tiene hambre,
Joan tiene sed.
Las hojas de los árboles parecen inmóviles, como dibujadas.
Corren desesperadamente
pisando ramas,
resbalándose con el musgo de las piedras,
mojándose los pies.
En el atardecer brumoso,
tres mujeres ardidas de pasión se patinan en el barro.
Al final todo eso era para que entendieras
Y pudieras gritarle al viento, los pies hundidos en la arena,
Que no te importaba qué vida te tocara vivir,
Mientras pudieras conservar el recuerdo de ese mar que te abrazaba.
La noche no es lo suficientemente larga
para encender un fuego
y no tengo sueño.
Siguen rumiando las acacias negras
y discutiendo los grillos.
Los escarabajos se golpean contra las paredes, insistentes y tercos.
A lo lejos, el mar se queja.
Poco a poco la noche se apaga,
Los grillos se callan y los escarabajos se cansan.
Un soplo de luz a través de la ventana y yo me duermo.
Los ojos vacíos de tierno silencio,
escondiéndose de otros,
errando en sus pensamientos,
jugando a ser monótonos y aburridos
ahora me miran como idos y se llenan de agua.
